Marcel, la concha con calcetines: una historia pequeña que se vuelve enorme

Me acuerdo todavía de la primera vez que vi un cortometraje de Marcel: era una de esas joyitas que aparecen en redes sociales a la madrugada, cuando uno ya no sabe si quiere dormir o seguir despierto. La pequeña concha con zapatos estaba ahí, hablando con su abuela en una mesada que parecía un mundo entero, y yo me quedé enganchado como un chico delante de la pantalla. Por eso, cuando me enteré de que el director Dean Fleischer Camp se había animado a llevar a Marcel a una película entera, sentí una mezcla de expectativa y de miedo: a veces, cuando uno estira demasiado una idea breve, el encanto se pierde en el camino. Les cuento de entrada, para que no queden con la duda: no se pierde. Se multiplica.

La película que llegó a las salas argentinas sigue a Marcel en su vida cotidiana junto a su abuela Connie. Los dos conviven en una casa que, vista desde la escala diminuta del protagonista, se transforma en un universo entero: la cocina es una geografía por explorar, el jardín una aventura con sus propios riesgos y los objetos más comunes dejan de ser comunes para convertirse en desafíos. Para Marcel, conseguir comida o acomodar una planta es una tarea enorme, y ahí está parte del encanto visual del filme.

Un visitante inesperado

La llegada de Dean, un documentalista que se instala en la casa para registrar la vida de la familia, funciona como detonante de todo lo que viene después. El tipo graba sin mucha convicción al principio, hasta que descubre a Marcel por casualidad y empieza a filmarlo casi como un ejercicio. Esas grabaciones, por alguna razón que el propio filme no termina de explicar pero que uno acepta encantado, se vuelven virales. Y acá aparece la pregunta que organiza la historia: qué pasa cuando alguien que estaba solo de repente empieza a ser visto por miles de personas en una pantalla.

Porque la película no se queda en el gag ni en el costado simpático del personaje. Hay un motor más profundo: Marcel quiere encontrar a su comunidad, a las otras conchas que desaparecieron y sobre las que su abuela evita hablar. Connie carga con la memoria, con el duelo y con el paso del tiempo, y Marcel carga con la energía de quien todavía cree que se puede revertir lo que pasó. La convivencia entre los dos es tierna, algo desprolija y muy humana, incluso siendo dos conchas animadas con ojos de botón.

El filme combina humor y emoción sin que ninguno de los dos le robe lugar al otro. Hay momentos de comedia absurda, con Marcel resolviendo problemas de logística doméstica que a cualquiera le habrían quitado el sueño, y hay escenas que golpean bajito, sobre todo cuando la abuela habla de lo que significa hacerse cargo de alguien cuando una ya está grande. El tratamiento visual ayuda mucho, porque la cámara del documentalista nunca termina de ubicarse del todo: a veces parece handheld, otras veces se cuela como si fuera de seguridad, y eso le da a la historia una textura casera que refuerza la idea de que estamos mirando algo íntimo, casi robado.

Yo salí de la sala con una sensación rara, mezcla de ternura y de sacudón. Me pasó algo parecido cuando vi la primera versión de Marcel hace ya unos años, en uno de esos cortos breves que el director subió a la web y que circularon como una leyenda urbana simpática. Esta vez, con el formato largo, la historia gana en profundidad y deja una pregunta que se me sigue dando vueltas: cuántas veces dejamos pasar a alguien por nuestro lado sin notar que está buscando lo mismo que nosotros. La pequeña concha con calcetines, en el fondo, no hace otra cosa que preguntar eso, y lo hace con la simpleza enorme que solo consigue la buena animación.

Si te copa el cine animado que se toma en serio a sus personajes sin necesidad de grandes explosiones, y si te bancás una historia que avanza al ritmo de una rutina de abuela y nieto, dale una oportunidad a Marcel. Vas a entrar por el disparate visual y te vas a quedar por el corazón de la historia. A mí, si me preguntan, me la voy a recomendar a conocidos el mismo día por la noche, que es cuando las pelis como esta se disfrutan mejor.